Pozvala Tomáše do Petřiny kanceláře. Seděla tam u skleněného stolu, v ostrém světle studených zářivek, a působila spíš jako žena, která přišla na obchodní jednání, než jako manželka toužící po usmíření. Před Tomášem přistály složky s dokumenty: návrh manželské dohody, spravedlivé vypořádání majetku a také ujednání o tom, jak se bude stýkat s dětmi.
„Co to má znamenat?“ zeptal se zastřeně.
„Tohle je skutečnost,“ odpověděla Jana klidně. „Byt je zatížený hypotékou. Nabízím dvě možnosti. Buď ho prodáme, splatíme dluh, zbytek rozdělíme napůl a já si s dětmi pořídím vlastní bydlení. Nebo mi vyplatíš můj podíl. Ale ať tak či tak, do bytu, kde mě někdo nazývá příživnicí, už se nevrátím.“
Tomáš pootevřel ústa, jako by chtěl něco namítnout, ale slova mu uvízla v krku. Nakonec jen tiše řekl:
„A co rodina? Vždyť jsme přece rodina…“
Jana se mu zadívala přímo do očí. Poprvé po mnoha letech v jejím pohledu nebyla ani stopa strachu.
„Stál jsi vedle a díval ses, jak tvoje matka vyhazuje tvoje vlastní děti na ulici. Nezastal ses ani mě, ani jich. Nemůžu zůstat s člověkem, pro kterého jsme jen zátěž a přebytečné potomstvo. Už toho bylo dost.“
Ta slova ho zasáhla. Zachvěl se, ale uvnitř se stále držel té jediné pohodlné představy: že ji to přejde, že je to jen uraženost a že časem změkne. Natáhl se, aby ji vzal za ruku, jenže Jana prsty okamžitě stáhla.
„Já se nechci rozvést,“ zašeptal.
„A já nechci žít v domě, kde mě pomalu ničí,“ odpověděla. „Takže volba je teď na tobě. Nejde o mě. Jde o tebe. Buď zůstaneš až do smrti jen poslušným synem své matky, nebo se pokusíš vybudovat něco nového. Ale to znamená jediné: musíš se od ní odstřihnout. Doopravdy. Fyzicky, finančně i citově. Dávám ti rok. Rok odděleného bydlení, terapie a úplného vyloučení Ludmily z našeho života. Po roce uvidíme.“
Tohle nečekal. Připravil se na výčitky, pláč, prosby, možná scénu. Jenže místo toho před ním ležel chladný, přesný plán, skoro jako léčebný postup. Jana ho nevyhazovala. Nabízela mu, aby se uzdravil. A právě to ho ponížilo víc než jakákoli hádka. Seděl s papíry v rukou, tiskl je tak silně, až se krabatily, a mlčel.
Ještě ten večer se objevil znovu u Petry. Tentokrát opilý. Postával pod okny, volal, bušil na zvonek a křičel její jméno. Jana nevyšla. Petra se však bála, že se z toho stane scéna na celé okolí a někdo zavolá policii, a tak ho nakonec pustila dovnitř. Tomáš se vpotácel do chodby, klesl před Janou na kolena, chytil ji kolem nohou a rozplakal se jako dítě.
„Odpusť mi. Já jsem to pochopil. Všechno napravím. Máma odejde, slyšíš? Najdu jí byt, seženu jí pečovatelku. Už nikdy, nikdy nedovolím, aby ti ublížila. Jen se vrať. Děti bez tebe… já bez tebe… Bez vás to nepřežiju.“
Líbal jí ruce, mokré od vlastních slz. Děti se mezitím probudily a vystrašeně vykukovaly ze dveří pokoje. Jana stála nehybně. Bylo jí ho líto. Ne kvůli sobě, ale kvůli němu. Viděla, že v tu chvíli opravdu trpí a že jeho zoufalství není hrané. Jenže strach, že znovu ustoupí, že se ohne stejně jako kdysi její matka, byl silnější než soucit.
„Vstaň,“ řekla potichu.
„Nevstanu, dokud mi neodpustíš.“
„Takhle odpuštění nefunguje, Tomáši. Teď děláš přesně to, co tvoje matka. Tlačíš na city. Chceš, abych zase byla ta dospělá, která rozhodne za všechny a všechno urovná. Jenže já už nemůžu. Jsem unavená. Chci, aby ses rozhodl sám. Ne na kolenou, ale ve stoje. Abys zvolil mě, nás, děti. Ne proto, že máš strach, že nás ztratíš, ale proto, že s námi opravdu chceš být.“
Zvedl k ní hlavu. V očích měl prázdné nepochopení.
„Vždyť jsem si vybral. Jsem tady.“
„Ne,“ zavrtěla hlavou. „Jsi tady, protože je ti špatně. Já ale potřebuju, abys tady byl proto, že je ti se mnou dobře. To není totéž. Šanci ti dám. Ale ne na návrat ke starému životu. Na nový. Bydli sám. Choď k psychologovi. Ukaž, že dokážeš být mužem, ne jen synem. Já zatím zůstanu s dětmi. A za rok — opravdu za rok, Tomáši — se rozhodneme.“
Dlouho seděl na podlaze, jako by nebyl schopný vstát. Pak se pomalu zvedl. Něco v něm prasklo. Možná ta část, která ho celý život držela shrbeného a nedovolila mu vyrůst. Přikývl. Řekl jen: „Zkusím to.“ A odešel.
Jana za ním zavřela dveře. Opřela se zády o zárubeň a teprve tehdy vydechla. Petra k ní přišla a objala ji kolem ramen.
„Zvládla jsi to.“
Jana zavrtěla hlavou.
„Ne. Teprve jsem začala.“
Uběhly další dva týdny. Jana se s dětmi přestěhovala do pronajatého bytu. Nebyl velký, ale byl světlý a jejich. Voněl čerstvou barvou a na zdech nevisely žádné cizí fotografie. Po dlouhé době mohla sama rozhodnout, kam postaví pohovku a kde budou viset hodiny. Když večer ukládala děti, zaslechla Terezu, jak se tiše ptá:
„Mami, přijde táta? A babička?“
„Táta přijde, až se naučí nás opravdu poslouchat,“ odpověděla Jana a pohladila ji po peřině. „A babička… až pochopí, že nejsme její pokračování. Jsme samostatní lidé.“
Tereza přikývla, i když tomu nejspíš úplně nerozuměla. Jana ji pohladila po vlasech a vyšla do chodby. V kabelce měla neodeslaný návrh na rozvod. Byla to její pojistka pro případ, že Tomáš zase selže. Nechtěla ji použít. Ale poprvé věděla, že kdyby musela, dokáže to.
Vtom zazvonil telefon. Na displeji svítilo neznámé číslo. Jana hovor přijala a uslyšela hlas, při němž se jí dřív ze zvyku sevřel žaludek. Tentokrát se však nevyděsila.
„Jano… tady Ludmila. Chtěla jsem… možná bychom se mohly sejít? Bez Tomáše. Jen si promluvit.“
V jejím hlase nebyl obvyklý tvrdý kov. Zněla unaveně, staře a nejistě.
Jana se podívala na spící děti. Potom na kaktus, který si nakonec přece jen odnesla z minulého bytu. Přesadila ho do nového květináče a on překvapivě vyhnal malý boční výhonek.
„Dobře,“ řekla vyrovnaně. „Ale ne teď. Ozvu se vám, až budu připravená.“
A zavěsila.
V tichu nového bytu svítila noční lampička. Jana vzala do dlaní hrnek s čajem, posadila se na parapet a poprvé po mnoha letech se usmála. Ne na někoho jiného. Na sebe. Protože už se nebála. Ani tchyně, ani samoty, dokonce ani vlastní síly.