V mysli se jí jako starý film odvíjelo všech osm let jejich manželství.
Viděla svatbu, na níž Libuše dojatě popotahovala a tiskla jí ruce se slovy: „Holčičko, odteď jsi moje vlastní.“ Vybavila si, jak sotva uběhl měsíc a tatáž Libuše jim v kuchyni přemyla všechno nádobí a přerovnala hrnce podle svého pořádku. „Chtěla jsem vám přece jen pomoct.“
Pak první společný Silvestr. Veronika tehdy připravila stůl pro dvanáct lidí, vařila od rána, běhala mezi troubou a linkou, a Libuše po prvním soustu salátu naklonila hlavu a protáhla: „Stando, jen jez. Zvykej si.“
A potom Matějovo narození. Tchyně přijela na týden a celých sedm dní jí trpělivě vysvětlovala, že jako mladá matka nedělá správně prakticky nic.
Nikdy to nebylo nic otevřeně hrozného. Nic, na co by se dalo ukázat prstem a říct: tady jste mě ponížila, tady jste mi ublížila. Všechno se odehrávalo jemně, s úsměvem, pod hebkou přikrývkou péče a dobrých úmyslů.
Obyčejná tchyně, říkala si Veronika. Všechno řídí, ale navenek zůstává čistá jako sníh.
Vedle ní klidně spal Stanislav. Dech měl vyrovnaný, tvář uvolněnou. On spal dobře vždycky. Ať se dělo cokoli.
Ráno zavolala Libuši.
„Teď za vámi přijedu. Sama.“
„Jé, Verunko, já zrovna dělám lívance…“
„Za hodinu jsem u vás.“
Libuše bydlela v Benešově ve vlastním domě. Pevném cihlovém stavení, které jí zůstalo po rodičích jejího muže. Veronika dojela autobusem, prošla ulicí, kterou znala nazpaměť, a zatlačila na vrátka.
Vtom se zarazila.
U plotu sousedního pozemku, přesně tam, kde měl jednou stát „jejich“ budoucí dům, postávali dva lidé. Realitní makléř v bundě a vedle něj Libuše. Držela v ruce tablet, cosi mu na něm ukazovala a živě přitom mávala druhou rukou.
Veronika k nim došla tiše.
„…a přepsat se to nechá rovnou na mě,“ zaslechla. „Kupující jsem přece já.“
„Dobré ráno,“ ozvala se Veronika.
Libuše se prudce otočila. Na nepatrný okamžik, sotva na zlomek vteřiny, jí z obličeje spadla všechna měkkost. Zůstal tvrdý, chladný výraz člověka, který počítá.
Pak se úsměv vrátil na své místo.
„Verunko! Já tě čekala z druhé strany.“
„Slyšela jsem vás. Prý se to bude psát na vás.“
„A na koho jiného?“ Libuše ji vzala pod paží a pokusila se ji odvést ke vchodu. „Já jsem přece starší. Tak to má být.“
„Počkejte. Peníze půjdou z mého bytu. Dům bude napsaný na vás. A kde jsme v tomhle uspořádání já se Stanislavem?“
„Jak kde? Jste moje děti.“
„A ty děti budou uvedené i v listinách?“
Libuše se zastavila u schodů před domem.
„Veroniko. Prosím tě, nebuď směšná. Já tu nebudu věčně. Jednou všechno připadne vám.“
„Jednou kdy?“
„Co je tohle za otázky?“ stáhla rty. „To se nehodí.“
Veronika mlčela.
Pak položila otázku, která se jí v hlavě točila od včerejšího večera.
„Libuše, a svůj dům prodáváte taky?“
„Jak to myslíš?“
„Říkala jste, že budeme bydlet všichni dohromady. Takže vy prodáte svůj dům, já prodám byt po babičce Marii, peníze dáme dohromady a koupí se něco nového. Chápu to správně?“
Nastalo ticho.
Dlouhé, nepohodlné ticho.
„Na můj dům sahat nebudeme,“ pronesla Libuše nakonec rovně. „Ten je slíbený Petře.“
Petře. Stanislavově starší sestře. Ženě, která žila v Karviné, ukázala se jednou za rok a Matějovi jednou přivezla ponožky o dvě čísla menší.
„Petře,“ zopakovala Veronika pomalu.
„Samozřejmě. Má dvě děti. Potřebuje to víc.“
„A já to tedy nepotřebuju.“
„Ty máš manžela,“ odsekla Libuše. Hned nato však hlas zjemnila a nasadila známý laskavý úsměv. „Ale neber si to tak, Verunko. Vy mladí pořád všechno počítáte. Jsme přece rodina.“
Domů se Veronika vracela poloprázdným autobusem a dívala se z okna.
Ten plán byl elegantní. Jednoduchý až k smíchu.
Její byt se promění v dům napsaný na tchyni. Tchynin původní dům připadne Petře. A za několik let se nejspíš i ten nový dům rozdělí „spravedlivě“ — jenže o tom, co je spravedlivé, bude rozhodovat Libuše.
Ona, Stanislav a Matěj v tom krásně vymyšleném systému nebudou majitelé. Budou nájemníci bez smlouvy. Pohodlní, vděční a bez nároku na cokoli.
A její muž na to kývl.
Ne proto, že by ji chtěl zradit. Jen proto, že mu to řekla maminka.
Čtyřicetiletý chlap. Mistr ve výrobě, třicet lidí pod sebou. A doma pořád kluk, který se bojí, aby maminku nezarmoutil.
Veronika vytáhla telefon a vytočila číslo.
„Dobrý den. Volám kvůli termínu na zítřek v jedenáct hodin. Objednávala to paní Libuše Belkinová. Mohla byste mi prosím říct, jaký úkon se má sepisovat?“
Ženský hlas na druhém konci si ověřil příjmení, chvíli bylo slyšet šustění papírů.
A pak to Veronika uslyšela.
Nechala si všechno dopovědět. Poděkovala. Hovor ukončila.
Poprvé za poslední den se usmála.
Protože v objednávce nestál žádný prodej. Byl tam uveden podpis plné moci. Generální. Od Veroniky Belkinové pro Libuši Belkinovou.
Byt po babičce Marii tedy chtěli prodat úplně bez ní. Cizíma rukama. Tak, aby se snacha k penězům ani nepřiblížila.
Večer působila nezvykle klidně.
Dala Matějovi večeři, přečetla mu pohádku, zhasla lampičku. Potom vešla do kuchyně, kde Stanislav seděl u stolu s mobilem v ruce.
„Zítra jedeme,“ řekla.
Zvedl hlavu tak rychle, až se napřímil.
„Vážně?“
„Vážně. Na jedenáctou.“
„Veru.“ Dokonce vstal ze židle. „Ty to myslíš opravdu? Já myslel, že…“
„Přemýšlela jsem o tom. Máš pravdu. Rodina má rozhodovat společně.“
Stanislavovi se rozzářil obličej. Přistoupil k ní a objal ji.
„Já věděl, že jsi rozumná. Máma říkala, že jsi paličatá, ale já jí říkal: ne, Veronika není paličatá, ona jen potřebuje čas.“
„Tvoje máma toho říkala hodně,“ poplácala ho Veronika po zádech. „Zítra si to všechno probereme. U notáře. V klidu, nad papíry.“
„No jasně!“
Usínal spokojený jako člověk, kterému právě spadl ze srdce obrovský kámen.
Veronika ještě skoro hodinu seděla u kuchyňského stolu a rovnala dokumenty do složky. List vlastnictví. Výpis z katastru. Kopii závěti po babičce Marii.
A také vytištěný papír, který si odpoledne nechala udělat v kopírovacím centru na rohu.