Jaroslav Zeman. Vysoký muž s prošedivělými vlasy a pohledem, který jako by dokázal člověka přečíst během jediné vteřiny. Promluvil stručně o růstu společnosti, o deseti letech práce a úspěchů, poděkoval zaměstnancům a poté sestoupil z pódia, aby si s přítomnými potřásl rukou.
Veronika Bednářová téměř nedýchala. Napřímila se, zdůraznila dekolt a nenápadně pootočila náhrdelník tak, aby hlavní kámen spočíval přesně uprostřed prohlubně na krku. Čekala. Jaroslav Zeman postupoval sálem pomalu, občas někomu přikývl, s někým prohodil pár slov. A pak se zastavil přímo před ní.
„Dobrý večer, pane Zemane,“ zazpívala sladce a lehce sklonila hlavu. „Nádherná oslava, nemyslíte?“
Jaroslav se chystal pokračovat dál, už se zdvořile usmíval — když mu pohled sklouzl k jejímu hrdlu. Zůstal stát. Úsměv mu z tváře zmizel a nahradilo ho soustředění, ostré a chladné.
„Promiňte…“ přistoupil o krok blíž, až narušil její osobní prostor. „Odkud máte ten šperk?“
Veronika se rozzářila, přesvědčená, že obdivuje její vkus.
„To je rodinné dědictví,“ odpověděla pyšně. „Moje babička pocházela ze starého rodu. Náhrdelník je originál, ruční práce z Paříže…“
Jaroslav mlčel. Jeho rysy ztvrdly. Opatrně, jen konečky prstů, nadzvedl středový medailon.
„Ze starého rodu, říkáte?“ pronesl tiše. Hluk v sále utichl, jako by někdo stáhl zvuk. „Veroniko… jaké je vaše druhé jméno?“
„Viktorie,“ vydechla, zatímco jí z tváře mizela barva.
„Veroniko Viktorie,“ pokračoval pomalu, „tenhle klenot má velmi konkrétní minulost. Znám ho do posledního detailu. Dlouhá léta podporuji restaurátorské dílny našeho muzea a historie regionu je mým koníčkem.“
Bylo slyšet jen tiché praskání bublinek ve sklenkách. Veronika stála bez hnutí.
„Vznikl roku 1920 na objednávku profesora Dušana Kučery pro jeho manželku,“ řekl Jaroslav klidně. „Ve třicátých letech jej rodina věnovala muzejnímu fondu, ale po válce byl vrácen jako výraz uznání. Na zadní straně je věnování. Pokud jde o vaši rodinnou památku, jistě víte, co tam stojí.“
Veronika otevřela ústa, ale hlas ji zradil.
„Je tam monogram,“ zašeptala nejistě.
„Není,“ přerušil ji. Otočil medailon a nahlas přečetl: „‚Růženě, jejíž světlo září víc než všechny kameny. Od vděčné Ostravy, 1945.‘“
Zvedl oči.
„Moje matka se jmenovala Růžena. Pracovala jako lékařka a během války zachránila stovky lidí. Otec jí ten náhrdelník daroval v den vítězství. Před patnácti lety nám byl při vloupání odcizen.“
Veronice podklesla kolena. Kameny na jejím krku se rozechvěly a tiše o sebe cinkaly.
„Já… nevěděla jsem… dostala jsem ho…“ koktala.
„Od koho?“ otočil se Jaroslav k přihlížejícím. „Kdo jí předal ukradenou věc?“
Vystoupila jsem zpoza sloupu. Ruce se mi už netřásly. Uvnitř mě bylo chladno a jasno, jako po bouřce.
„Ten náhrdelník patří mně, pane Zemane,“ řekla jsem pevně a podívala se mu do očí. „Zdědila jsem ho po babičce, která byla sestrou vaší maminky. Naše rodina se po válce rozdělila a kontakt se přerušil.“
Prohlížel si mě dlouze — můj obnošený kabát, ruce poznamenané prací restaurátorky.
„Vy jste Lucie Čermáková? Dcera Věry Bednářové?“ zeptal se a v jeho hlase už nezaznívala tvrdost.
„Ano. A tohle je sestra mého manžela. Vzala náhrdelník z mé šperkovnice bez dovolení. Tvrdila, že ho potřebuje víc než já. Že jí sluší víc.“
O hodinu později seděla Veronika Bednářová v kanceláři bezpečnostní služby Grand Hallu, rozmazaný make-up po tvářích, a mezi vzlyky prosila, abych věc nehnala k soudu. Policisté sepisovali protokol. Nejhorší však nebyla hrozba obvinění. Byly to pohledy kolegů, kteří všechno viděli. Její vysněný večer se změnil v potupu, na kterou se nezapomíná.
Domů jsem se tu noc nevrátila. Zatímco Veronika podávala vysvětlení a Jaroslav Zeman — můj vzdálený příbuzný — mlčky postával venku se zapálenou cigaretou, objednala jsem si taxi a odjela k jediné přítelkyni, Monice Kovářové. Slzy nepřicházely. Uvnitř mě se rozprostírala podivná vyprahlost, jako krajina po požáru, kde po plamenech zůstala jen studená, šedivá prázdnota.